Pasărea moare. Tu amintește-ți zborul.

   Vina mea e că pictez curcubeul noaptea? Că citesc poezii când toată lumea țipă? Că tac când nu mai e nimic de spus? În fiecare noapte, somnul îmi fuge deodată. Și asta e o dovadă împotriva mea? Am inceput să înșir numele de la sfârșit. Așa îmi place. Îmi plac mâinile mele, chiar dacă altora nu le plac. Visez mereu lucruri care n-o să se îndeplinească. Mă bag întruna în certuri din care o să ies învins. Mărturisesc.