Je me rend compte que je voudrais pas savoir ce que ma mère penserait si elle me voyait pleurer en me frappant la cuisse et le bras comme un malade avec un couteau de cuisine dont j’ai répété à mon père que je l’avais pas pris. Et il n’en saura rien, PARCE QUE J’EN AI TELLEMENT MARRE DE FAIRE SOUFFRIR LES AUTRES. J’EN PEUX PLUS. J’AI PAS LES MOTS POUR VOUS DIRE COMBIEN J’EN SUIS VENU À ME HAÏR. À ME DÉTESTER JUSQU’AU FOND DE MES OS.
J’ai mal. Et je saigne pas. Ça laissera même pas de marque ni rien. Je me sens humilié par moi-même. Même me faire saigner j’y arrive plus et pourtant c’est pas l’envie qui manque, il y a deux ans j’y arrivais et j’utilisais le même matériel que maintenant, qu’est-ce qui a changé ?
Sauf que c’est pas vrai. Je crois pas que j’en ai vraiment envie. Et maintenant je suis là à écrire sur une application une goutte parmi les litres de mon propre venin qui me tue de l’intérieur à des gens qui ne pourront rien faire, sauf s’inquiéter pour moi, ce qui ne sert à rien et les fera juste souffrir. Ou ils s’en foutront. Tant pis.
J’ai plus envie de rien.
