Quién sabe si en alguna parte de mi cuerpo me haye escondido. Desconozco si en tus latidos habré vívido; pero estoy seguro que del odio, del amor y de mi desapego me he fugado en un mundo lleno de lesiones y dolores. 
Qué hace uno, sino vomitar en letras disparejas letales sueños que jamás se cumplieron. 
Hoy llueve allá fuera y sin duda en tu sueño ligero, ni la culpa ni el remordimiento pasa por tu almohada. Yo aquí, entre delirio y pasión desbordada entrego lo poco que tuve. 
Mi pluma, negra tinta de noche, es mi fiel compañera; el único romance real y duradero que se ha quedado. Allá afuera, bastantes cómo tú son rechazados como yo; igual que yo ustedes son esencialmente carne y sentimientos. Todos desean una historia de amor, pero bien saben que no llegará, porque somos lunáticos dispersos, somos seres diversos, somos entes divididos y todos nos odiamos en correspondencia.