Érase una vez un escritor que no era escritor, una persona sin ideas, alguien cuya función era simplemente pisar yermo suelo. Estaba sentado en aquel polvoriento llano, página en blanco en mano, lápiz por espada.

-Quiero escribir, lo necesito.
Empuñaba el lápiz: «Erase una vez un duende...»
-No, no... mejor que sea una bruja superdotada.
«Erase una vez una bruja, una bruja cuyos sueños impulsados por su brillante intelecto...»
-¡Espera! ¿Y qué hay entonces del apocalipsis zombi? 
«Erase una vez un mundo arrasado. El suelo ardía. Cuerpos desparramados...»

El escritor que no era escritor resultó no ser falto de ideas, sino de que el bullicio de su titilante cerebro no era adecuadamente controlado por la razón.  Tenía demasiados comienzos en mente, pero... ¿Qué hay de la continuación? ¿Y del final? ¿Es el final otro comienzo?
Érase una vez un escritor que no era escritor, con teclado como escudo...todo empezó.