L'inspiration lui manquait. Elle tapait frénétiquement sur sa petite table en bois avec son crayon de papier. Un soupire, puis un deuxième et toujours pas d'idée. Ses paupières commeçaient à se faire lourdes, difficile de les garder ouvertes mais, elle tenait. Et, elle tiendra le temps qu'il faudra. C'est alors que les feuilles blanches posées sur la table se dressèrent comme de bons petits soldats au garde à vous. Toutes s'armèrent de stylos très différents les uns des autres. Des stylos plumes, des stylos billes, de l'encre rouge, bleu, vert.......

Ce qu'il manque ce sont des mots. Des mots qu'elle seule peu créer