Às vezes, me vêm lembranças, memórias de como era. De como eu me sentia.
De como era bom.
Reconfortante.
Mágico.
Maluco.
Lindo.
É até mesmo certo.

Não me entenda mal, ainda posso ler e até escrever.
Ainda amo ler. 
Ainda amo escrever.
Mas não parece a mesma coisa.
Até mesmo pequenos pontos da minha vida parecem incertos e fora do lugar.

Eu estou bem.
Estou melhor do que nunca.
E é por causa disso que isso me estressa tanto.

Como posso estar bem e sentir que as coisas já não são as mesmas?
Ou que as coisas estão fora de ordem?

O que era para ser um pensamento ou até mesmo um relato sobre minha falta de "apetite" literário se transformou em um desabafo meu, sem ordem e com a vida dando "errado" no momento certo...