Horas sin sueño cuando ya no hay sueños. Rígidas agujas de reloj que ruedan una y otra vez en su círculo horizontal. Los rayos de sol tornaron en una silenciosa luz flameante sobre un escritorio, sin cantares de pájaro. El viento está quieto  y el calor es de tarifa, nocturna, como la sensación que perturba. Pilas de escritos que buscan en lo indeterminado algo sólido a lo que aferrarse. Golpes de teclas de una máquina de escribir que en vez de redactar una hoja de papel hacen garabatos en una piel ya tintada...

*Escritora aficionada*