Bajo la luna plateada, la escritora llora, en su torre de sueños, la tristeza la devora. Sus palabras da magia, ahora solo son lamentos, por la pérdida de aquel que fue su aliento.

En su pluma de oro, el dolor se entrelaza, sus versos son lágrimas, su corazón abrazo. En la tierra de fantasía, la muerte se cierne, y la escritora en duelo, su dolor gobierna.

Inara_Young