C'est drôle de retrouver ce compte, intact, tel qu'il était il y a 3 ans. C'est comme trouver une faille dans l'espace-temps, et puis lire ce qu'une inconnue a écrit. Et remarquer que l'inconnue, c'est moi.
J'ai fait le tri, j'ai rien trouver à garder. Tellement de choses indiscrètes partagées... je crois contempler le travail d'une enfant, et j'ai honte, et je juge.

À marcher dans les rues, à croiser des regards, au risque de s'y perdre. Découvrir qu'on est les passants des autres.
Elle est si belle, la maladresse.
À souffler sur un nuage et regarder le monde à l'envers. Quand tout est à l'endroit, quand l'endroit est bancal, quand l'équilibre chute, mais... chut, voilà la pluie.
Effacer des visages, de peur qu'ils ne nous hantent.
Le revers des vies asymétriques.

« Le désespoir est assis sur un banc » Prévert

J'ai trop peur d'oublier

Yeux clos
Hurler
Sûrement trop fort
Parce que j'ai trop peur d'oublier
Parce que j'ai trop plein de pages blanches
Abîmées
Usées 
Rongées jusqu'à l'os
Bouffées jusqu'à la moelle
Basculer
Ouvrir les yeux
Tachés
D'encre
Amère
Acide
Doucereuse
Avide
D'offrir aux mots la douleur naissante et le sourire des déments, les sensations fugaces que les jours ont laissés.

La folie en fait, de belles choses.