A l'ancien moi, enfant immature. Avant tes cicatrices en censure, tes souvenirs des craquelures, et ton cœur une une brûlure. Que les beaux jours ou l'orage perdure. Que l'arc-en-ciel qui en résulte soulage tes brisures. Mais au lieu des fruits mûres, je meurs avec toi nature.