Je suis une Parisienne complète : j'y suis née, j'y mourrai.
Pour moi Saint-Ouen c'est déjà la province ; le jardin du Luxembourg déjà la campagne - le bois de Boulogne l'Amazonie. Je ne connais pas d'autre palais que celui du Louvre ; les arbres des Tuileries et des boulevards sont mes forêts, la Seine mon océan. Grimper en haut de la tour Montparnasse, c'est déjà presque toucher la lune - mais pourquoi vouloir s'abaisser à décrocher la lune quand on vit dans Paris ? - Dali s'était trompé : le centre du monde n'est pas la gare de Perpignan.
Une fois, je me suis laissée traîner dans quelque bout du monde - il y avait pas loin de deux heures de voiture ! - j'en suis revenue traumatisée par cette absence de béton, ennuyeuse à mourir, et surtout par cet azur qui me surplombait - je ne conçois pas le ciel autrement que gris pâle.
C'est ainsi que je me rêve, Parisienne, écrivain du Monde, mais face à mon miroir, je ne reste que cette misérable fille perdue dans le fin fond de la Lozère et qui se débat pour réussir à aligner quelques mots avec élégance.