El conjunto de pensamientos y neuronas que van muriendo por suicidio colectivo causado por la "improbable" razón, de ser lo que imagino ser. 
Y aquí estoy, cada noche con la música vieja encendida. Las luces en las otras habitaciones apagadas. No importa si hace demasiado calor afuera o si la música no funciona con mi humor, o si no tengo realmente que decirme a mi mismo. Que importa, es para poder ver afuera a lo que solo puedo anhelar acompañado de una taza de café en memoria de mi dignidad. 
Con el pensamiento concebido, que lo improbable, es más probable cuando las posibilidades son nulas.