Talvez não haja na nossa infância dias que tenhamos vivido tão plenamente

como aqueles [...] que passamos na companhia de um livro preferido. [...]

Depois que a última página era lida, o livro tinha acabado. Era preciso parar a

corrida desvairada dos olhos e da voz que seguia sem ruído, para apenas tomar fôlego,

num suspiro profundo. [...] Queríamos tanto que o livro continuasse, e, se fosse

impossível, obter outras informações sobre todos os personagens, saber agora alguma

coisa de suas vidas, empenhar a nossa em coisas que não fossem totalmente estranhas

ao amor que eles nos haviam inspirado e de cujo objeto de repente sentíamos falta, não

ter amado em vão, por uma hora, seres que amanhã não seriam mais que um nome

numa página esquecida, num livro sem relação com a vida e sobre cujo valor nos

enganamos totalmente [...].