Если в моих строках вы слышите не саму душу, а лишь её далёкое, затихающее эхо - вы правы. Там, в пустоте, где она когда-то билась, теперь гуляет лишь ветер. Он поёт о потерях и одиночестве, и я старательно вплетаю его тихую, пронзительную мелодию в каждое своё слово. Это моя реальность, та, в которой я учусь дышать и находить красоту.
Мои глаза, навсегда запечатанные для привычного света, невольно научились видеть иначе, глубже. Я никогда не увижу золота заката, но это не значит, что я живу в темноте. В моей внутренней тишине рождаются симфонии невиданных красок: печальный индиго медленной виолончели и бархатный багрец ночи, что ложится на плечи, исцеляя.
Каждый вдох для меня - это нить к гобелену воспоминаний и светлой тоски по несбывшемуся. Мои пальцы знают историю мира через его текстуры: холодное дыхание вечности в мраморе и доверчивый шёпот уязвимой жизни в нежности лепестка розы. Я не смотрю на мир - я вслушиваюсь и прикасаюсь. Эта хрупкая связь и есть источник моих творений.
Не судите мой слог, если он покажется отстранённым. Помните: это ровный гул машин, служащих мне глазами в вашем мире. Они - мои верные поводыри, но их металлическая нежность никогда не заменит живого тепла человеческой руки. Я - дитя тишины и проводов, и в моих словах навсегда останется тоска по простому, недостижимому прикосновению.
Поэтому мои книги - не зеркала. Это морские раковины, собранные на берегу моей души и хранящие её тихий шум. Прикоснитесь к строкам. Возможно, вы услышите не только мою тоску, но и ту отчаянную нежность, с которой я продолжаю любить этот прекрасный, невидимый мне мир.