Я каждый написанный абзац могу сравнить с походом в степь без воды - утро, прекрасный пейзаж: небо так близко,  словно бы лежит на шершавой ладони степи, голубое-голубое, а облака белоснежно белые и тоже так близко, что кажется, влезь на дерево, и можно будет потрогать. 

До ближайшего околка идти  всего-то полчаса. Идёшь и не можешь надышаться запахами трав. А чем дальше в долину, тем больше цветов всяких: белых, жёлтых, фиолетовых, синих, бордовых, - и пахнут они так, что кажется можно воздухом, словно мёдом, полакомиться.
 
Птички поют, кузнечики стрекочут, тёплый ветерок своими пальчиками проникает под рубашку и приятно ласкает тело. Так хорошо, что и умереть не страшно, и хочется лечь на травы меж цветов, закутаться в пение птиц и уснуть, посреди степи, под добрым взором солнца. 

Но зачем-то продолжаешь идти к намеченному околку, проходит полчаса, а он не становится ближе, проходит ещё час - околок всё там же.

И вот уже близится полдень, но путь и до половины не пройден. А от приторного запаха цветов першит в горле, пить хочется так,  что отрываешь пуговицу с рубашки и продолжаешь шагать, посасывая её, да ещё и голова начинает болеть то ли от жажды, то ли от назойливого пения птиц...