𝘐𝘧 𝘵𝘩𝘰𝘶 𝘴𝘶𝘳𝘷𝘪𝘷𝘦 𝘮𝘺 𝘸𝘦𝘭𝘭-𝘤𝘰𝘯𝘵𝘦𝘯𝘵𝘦𝘥 𝘥𝘢𝘺,
𝘞𝘩𝘦𝘯 𝘵𝘩𝘢𝘵 𝘤𝘩𝘶𝘳𝘭 𝘋𝘦𝘢𝘵𝘩 𝘮𝘺 𝘣𝘰𝘯𝘦𝘴 𝘸𝘪𝘵𝘩 𝘥𝘶𝘴𝘵 𝘴𝘩𝘢𝘭𝘭 𝘤𝘰𝘷𝘦𝘳,
𝘈𝘯𝘥 𝘴𝘩𝘢𝘭𝘵 𝘣𝘺 𝘧𝘰𝘳𝘵𝘶𝘯𝘦 𝘰𝘯𝘤𝘦 𝘮𝘰𝘳𝘦 𝘳𝘦-𝘴𝘶𝘳𝘷𝘦𝘺
𝘛𝘩𝘦𝘴𝘦 𝘱𝘰𝘰𝘳 𝘳𝘶𝘥𝘦 𝘭𝘪𝘯𝘦𝘴 𝘰𝘧 𝘵𝘩𝘺 𝘥𝘦𝘤𝘦𝘢𝘴𝘦𝘥 𝘭𝘰𝘷𝘦𝘳,
𝘊𝘰𝘮𝘱𝘢𝘳𝘦 𝘵𝘩𝘦𝘮 𝘸𝘪𝘵𝘩 𝘵𝘩𝘦 𝘣𝘦𝘵𝘵𝘦𝘳𝘪𝘯𝘨 𝘰𝘧 𝘵𝘩𝘦 𝘵𝘪𝘮𝘦,
𝘈𝘯𝘥 𝘵𝘩𝘰𝘶𝘨𝘩 𝘵𝘩𝘦𝘺 𝘣𝘦 𝘰𝘶𝘵𝘴𝘵𝘳𝘪𝘱𝘱'𝘥 𝘣𝘺 𝘦𝘷𝘦𝘳𝘺 𝘱𝘦𝘯,
𝘙𝘦𝘴𝘦𝘳𝘷𝘦 𝘵𝘩𝘦𝘮 𝘧𝘰𝘳 𝘮𝘺 𝘭𝘰𝘷𝘦, 𝘯𝘰𝘵 𝘧𝘰𝘳 𝘵𝘩𝘦𝘪𝘳 𝘳𝘩𝘺𝘮𝘦,
𝘌𝘹𝘤𝘦𝘦𝘥𝘦𝘥 𝘣𝘺 𝘵𝘩𝘦 𝘩𝘦𝘪𝘨𝘩𝘵 𝘰𝘧 𝘩𝘢𝘱𝘱𝘪𝘦𝘳 𝘮𝘦𝘯.
𝘖 𝘵𝘩𝘦𝘯 𝘷𝘰𝘶𝘤𝘩𝘴𝘢𝘧𝘦 𝘮𝘦 𝘣𝘶𝘵 𝘵𝘩𝘪𝘴 𝘭𝘰𝘷𝘪𝘯𝘨 𝘵𝘩𝘰𝘶𝘨𝘩𝘵:
"𝘏𝘢𝘥 𝘮𝘺 𝘧𝘳𝘪𝘦𝘯𝘥'𝘴 𝘔𝘶𝘴𝘦 𝘨𝘳𝘰𝘸𝘯 𝘸𝘪𝘵𝘩 𝘵𝘩𝘪𝘴 𝘨𝘳𝘰𝘸𝘪𝘯𝘨 𝘢𝘨𝘦
𝘈 𝘥𝘦𝘢𝘳𝘦𝘳 𝘣𝘪𝘳𝘵𝘩 𝘵𝘩𝘢𝘯 𝘵𝘩𝘪𝘴 𝘩𝘪𝘴 𝘭𝘰𝘷𝘦 𝘩𝘢𝘥 𝘣𝘳𝘰𝘶𝘨𝘩𝘵,
𝘛𝘰 𝘮𝘢𝘳𝘤𝘩 𝘪𝘯 𝘳𝘢𝘯𝘬𝘴 𝘰𝘧 𝘣𝘦𝘵𝘵𝘦𝘳 𝘦𝘲𝘶𝘪𝘱𝘢𝘨𝘦:
𝘉𝘶𝘵 𝘴𝘪𝘯𝘤𝘦 𝘩𝘦 𝘥𝘪𝘦𝘥 𝘢𝘯𝘥 𝘱𝘰𝘦𝘵𝘴 𝘣𝘦𝘵𝘵𝘦𝘳 𝘱𝘳𝘰𝘷𝘦,
𝘛𝘩𝘦𝘪𝘳𝘴 𝘧𝘰𝘳 𝘵𝘩𝘦𝘪𝘳 𝘴𝘵𝘺𝘭𝘦 𝘐'𝘭𝘭 𝘳𝘦𝘢𝘥, 𝘩𝘪𝘴 𝘧𝘰𝘳 𝘩𝘪𝘴 𝘭𝘰𝘷𝘦."

𝘚𝘰𝘯𝘯𝘦𝘵 𝘟𝘟𝘟𝘐𝘐: 𝘐𝘧 𝘵𝘩𝘰𝘶 𝘴𝘶𝘳𝘷𝘪𝘷𝘦 𝘮𝘺 𝘸𝘦𝘭𝘭-𝘤𝘰𝘯𝘵𝘦𝘯𝘵𝘦𝘥 𝘥𝘢𝘺
-  𝘞𝘪𝘭𝘭𝘪𝘢𝘮 𝘚𝘩𝘢𝘬𝘦𝘴𝘱𝘦𝘢𝘳𝘦

ɴᴏ ᴏɴᴇ ᴄᴏᴍᴘᴀʀᴇs ᴡɪᴛʜ ᴛʜᴇsᴇ ᴛᴡᴏ
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