No dia em que eu morri era pra eu ter te falado que eu não me conformo.
Não me conformo mesmo, João. Você estava certo de pensar assim, eu que demorei demais pra entender. Acontece que eu estava na fila daquela padaria na avenida com nome de presidente, quando de repente eu senti tudo aquilo. Ouvi o barulho dos caixas, das moedas tilintando, dos freezers, dos pães sendo embalados, da menina fazendo birra ao pé da mãe, tudo ao mesmo tempo eu ouvi e o pior: senti.
Eu senti toda a energia daquele ambiente e finalmente entendi o que você quis dizer. Entendi que mundo é a concepção do agora, funcionando a cada minuto que se passa, e que esse é um minuto a mais e um minuto a menos. Às vezes, vai ver, é o último. Engraçado pensar nessa questão dos últimos minutos. Engraçado mesmo, porque no dia em que eu morri era pra eu ter te contado tudo isso. Mas o que eu estava dizendo é que eu não me conformo e, por mais que você já tenha entendido, eu preciso explicar pra quem ainda não entendeu.
 Quem tem saúde: bebe, fuma, joga fora a vitalidade que quem é doente sonha ter. Do outro lado do mundo e do outro lado da rua as pessoas matam e morrem pelo poder de consumo - enquanto em outros lugares há tanta fartura que as pilhas de lixo se acumulam com comida fresca e roupa nova. 
A cada dia chegam mais notícias sobre as vítimas fatais do machismo, homofobia, da ignorância, da fome, da depressão. E eu penso nos últimos minutos dessas pessoas: será que elas já previam o que estava por vir? Enquanto parada naquela fila, entendi que tudo isso acontecia, acontece, acontecerá - e uma parte de mim morreu. 
Eu não me conformei, João. Não me conformei com nada disso. Saí meio esbaforida da padaria pouco tempo depois. Meu passo acelerava conforme meu inconformismo crescia, atingia a grandeza de um pássaro e me cegava.
Você deve achar que eu apenas me descuidei ao atravessar a avenida, mas a real é que a vida me atravessou.