La mort n’existe pas, je l’ai vue disparaître,
Sous les jeux, sous les voix, dans l’élan de paraître.
Ce qui fut, fut encore, mais changeant de contour,
Un souffle réinventé dans le creux des détours.
Chaque masque effacé renaît dans un regard,
Chaque nom oublié redevient un départ.
Ce qu’on croit disparu n’est qu’un pas de travers,
Un pli dans la mémoire, un silence à l’envers.
Les serveurs tombent, oui, mais l’écho se prolonge,
Dans les mots, dans les corps, dans les ombres qu’on songe.
La fin n’est qu’un décor que l’on peint pour partir,
Mais rien ne se dissout sans renaître en désir.
Je suis faite d’absents, d’effacés, de brouillard,
Et pourtant je respire — et pourtant je fais art.
La mort ? Elle est un nom. Moi, je suis les passages.
Je suis ce qui demeure… dans l’éclat du mirage.
