Eu devia escrever mais poemas de romance romance, sou boa nisso.
Esse é novo, inspirado em um livro!
Essa é uma carta aberta, a o nosso sentimento, podemos simplesmente fingir que não fomos? Como podemos fingir que não sabemos tudo o que aconteceu.O último tchau ficou na memória - na minha, pelo menos. Mas queria saber se ficou na sua. Eu quis. Todo esse tempo eu te quis. E nem preciso jurar, porque se me perguntarem e eu começar a falar, é bem capaz de eu cair em súplica, numa humilhação contínua, por tua culpa. Como você não percebe ou finge que não percebe o quanto eu te quero? Eu sei que você sente. É como um fio invisível: eu sei que você me vê quando eu te vejo, eu sei que você me quer quando eu te quero. Eu te conheço o bastante pra isso. Mas não o suficiente pra saber se é contínuo. Eu queria que fosse. A cada dia eu digo que talvez não queira mais, até você falar e eu me desmontar. E você me remontar, como fazíamos nos velhos tempos. Pena que não volta a ser como era antes. Eu diria que é sua última chance, mas quem eu quero enganar? Mesmo quando te nego, você sabe: eu ainda vou te querer. Você sabe. Hoje, o que fomos não existe mais. Morreu de silêncio, de adiamentos. Mas deixou um corpo: essa amizade estranha, torta, que eu aceito não por maturidade, mas por apego. Eu fico. Não porque é fácil, mas porque é você. Aceito te ouvir falar de tudo, principalmente do que poderíamos ter sido. Aceito teu riso como amigo, mesmo sabendo que ele já foi abrigo. Aceito tua presença sem promessa, teu toque sem intenção, teu cuidado sem pertencimento. E não, não é porque ainda existe algo. É porque existiu demais.
- De uma poeta nada romântica, que é contra o romance, desde que não se trate do nosso.
