Scrivo, invento, racconto. E mi sento come se non avessi bisogno d'altro. Scrivo per mia figlia, perché possa leggermi un domani, ma anche no. Scrivo per chiunque, un giorno, abbia voglia di leggermi. Ma non sono egoista, non scrivo per me. Scrivere non è autismo; non scrivo per autocommiserarmi né per sentirmi figo. Scrivo perché ho qualcosa da dire, e se non ne fossi convinto starei zitto. Muto, silenzio di tomba. Invece io ho voglia di urlare, che vi piaccia o meno avrete a che fare anche con me.