La noche se había instalado con su manto de silencio, y la lámpara de la mesa teñía de ámbar las páginas del libro. La lectora, con el índice siguiendo la línea de un párrafo intenso, sintió un roce, una sombra diminuta que se movía sobre la palabra "asombro". Alzó la vista. Era una mariposa nocturna, de un gris salpicado de motas que parecían lunares de tinta, con las alas temblorosas como si estuvieran leyendo también. La lectora contuvo el aliento. No era una intrusa, era una visitante que había elegido su historia para posarse, convirtiendo aquella frase en un altar de polvo y sueño. Por un instante, el mundo real y el mundo del libro se tocaron en ese punto exacto, y ella sintió que la mariposa, al cerrar sus alas, abrazaba también su propia historia.