En lo más recóndito de mí ser pienso que, si las flores pueden agrietar una calle de frío concreto para florecer, entonces debería haber esperanza para mí. Tengo que tener esperanza en que toda esta destrucción tiene algún sentido, más que el de una mera floritura en el pandemónium que es mi mente. Y que para cuando el rictus que dibujé en las líneas de mi rostro se desvanezcan, de mi alma algo haya quedado intacto para así usarlo como semilla, y que en la próxima tormenta el agua refrescará cada milímetro de piel, y cuando el sol y sus rayos decidan asomarse por alguna nube, inunde todos y cada uno de mis poros. 
Porque sin importar cuan fuerte es la tempestad o que tan cargado de dolor sea el camino, todos llevamos, muy en el interior, una pequeña pulgada de esperanza que no puede ser comprada, ni arrebatada ni destruida. Esa pulgada que solo desaparece cuando es cedida.