Desde infante amaba el aroma de los libros viejos y nuevos. Sentía comodidad cada vez que me iba en la biblioteca del colegio, me sentía en casa. Aunque en mi propio lugar ningún libro tenía.
Desde que empecé a adentrarme en las historias y los relatos que los maestros me enseñaban, más curiosidad me daba. La imaginación se me fue desarrollando, cómo también la forma de analizar cada cosa que apareciera frente a mis inocentes ojos. Desde ahí escribía en secreto las ocurrencias y pensamientos que sucedían con mi tiempo, escribía para amigos pero le temía a mostrar mi existencia en este mundo literario. Y acá estoy.
Intentando.