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¿Niñato? Vaya, eso viene del que me llama mocoso, ¿no? Lo de “raro” sí me lo han dicho bastante. Pero rara vez lo tomo como un insulto. Para mí, ser raro es todo lo contrario porque significa que no soy normal y si fuera normal, ¿qué gracia tendría la vida, mocoso? 

(+) —Lentamente, ella se acercó, y sus labios rozaron los suyos por primera vez. Un estremecimiento le recorrió la espalda; su aliento mezclado con el aroma leve de su piel le hizo cerrar los ojos por un instante. Los labios eran cálidos, suaves y firmes para alguien tan veleidoso, rudo y volátil a la vez. Sintió la humedad, la suavidad, el roce perfecto que parecía medir cada sentimiento contrariado suyo. Un sabor sutil, dulce y cercano, lo hizo suspirar, consciente de la intensidad contenida en aquel primer choque de bocas. Todo a su alrededor desapareció: solo existían ellos, el calor que compartían y la promesa de que aquel instante no sería olvidado. —Considera esto no un castigo, sino nuestra comunión, «mi amor». —Pronunció esto último con cierta ironía en su tono de voz pues sabía que a Mickey no le resultaba gracioso esas palabras y tanta ñoñería (lo hacía para molestarlo) pero la sonrisa, por primera vez y a pesar del humor, se volvió algo sincero, casi puro. Obviamente quedaba mucho, pero algo, mínimamente abstracto, había cambiado.
            

—Tras oírlo, supo que había dado en el clavo. Lo tenía bajo su dominio aunque él también la tenía a ella. Lo sabía. Una parte de ella, muy profunda, lo sabía—. Ahora lo comprendes, ¿verdad? Porque exacto, cada muerte tuya fue un intento fallido de que el mundo te respondiera, aunque fuera con un grito, muy bien dicho. Mickey, es eso, realmente. No necesitas romperte para que te vea. No tienes que gritarle al mundo con sangre para que exija tu atención. Yo ya te escucho. Yo ya te exijo esa atención.—Acortó la distancia, aun con sus pieles unidas en aquel contacto del fruto prohibido—. Diría que te sostengo, pero en realidad… solo te estoy mostrando que puedes mantenerte en pie sin usar el dolor como muleta. Te hago sentir vivo sin que tengas que destruir nada. Ni a otros. Ni a mí. Ni a ti. Y esa es la primera vez que no sabes qué hacer con lo que eres. —Cuando Mickey se acercó aún más, ella no retrocedió—. ¿Belleza en romperse? Podrías ser. Sí. Aunque para mí, la grieta no es hermosa porque muestra lo que somos. Es hermosa cuando dejamos de fingir que no existe. —Permitió que la cercanía del calor rozara su piel, como una invitación no respondida aún. Alguien más habría temblado al tener al mismísimo Mickey Altieri al lado. Ella no. —¿Te soy honesta? Mi veneno no te matará. No a ti, al menos. Mi veneno revela. Te obliga a sentir sin necesidad de romper nada. Y sí, sé que incluso el veneno más dulce deja su sabor en quien lo ofrece. Pero te prometo que no voy a beber de ese peligro a escondidas. Yo te convenceré de esto: no serás tú quien beba a la fuerza de su propia ley, ni yo quien sucumba primero, porque lo probaremos juntos, tal como Adán y Eva compartieron el mismo pecado. Compartiremos, tú y yo, el mismo destino.

(+) Un lazo que se ajusta de a poco hasta que ya no sabes si te sostiene o te asfixia. Y déjame preguntarte, ¿de verdad crees que solo existes cuando alguien más deja de hacerlo? Qué irónico. Te obsesiona demostrar que estás vivo a través de tus acciones, pero en realidad lo único que haces es rodearte de muerte. Si buscas reacción, hay caminos mucho más interesantes. Tienes imaginación, una creatividad retorcida que desperdicias en sangre. Si tanto te fascina ver cómo el mundo se estremece, aprende a provocarlo sin destruirlo. Y si yo soy tu droga, entonces bebe. Pero entiende algo: yo decido la dosis. Yo marco el ritmo. Y si te atreves a probar, tendrás que aprender a parar. —Detuvo el dedo sobre su piel cálida, midiendo la respuesta en silencio—. Lo había pensado bien: matarte me dolería, porque sería aceptar tu lógica, la lógica de que la única manera de probar una transformación personal es borrando a otros y ¿sabes qué? No puedo permitírmelo. Si te mato, me convierto en la extensión de tu argumento; me vuelvo la mano que confirma tu sed. Ahora, besarte… también sería doloroso. Sería un pacto de intercambio, un juramento de vernos sin anestesia. Y un pacto duele de una manera más sutil: te obliga a quedarte; te deja expuesto a sentir cosas que no controlas. Duele más que una mordida  tuya que haga sangrar mis labios. La sangre se seca, la rendición frente al sentimiento no.
            Pero lo he decidido, Mickey. Te voy a apuñalar, pero no con un puñal, sino con mi encanto, con mis palabras. ¿Por dónde empezamos? Primero: no te comparo con Billy. Él era una tormenta desbocada; tú eres el abismo que la sostiene, el vacío supremo. Y voy a sacarte de él con paciencia fría, con preguntas que te despojen, con una actitud que no te deje esconderte. Empieza a beber de mí, si quieres. Prueba mi veneno, mis palabras, mi silencio, mi mirada, mi desdén. Pero hazlo, como te confesé, sabiendo que yo marco la dosis.

Soleil Winchester, el gusto es mío Michael

Si no creo que sea buena idea de tu parte

¿ Que ? No, no que me acuerde al menos ¿ Estas bien ? 

Soy que te importa, muy lindo mi nombre ¿ no ?