Je n'écris pas des histoires. J'ouvre des corps. J'écarte les chairs du réel pour y glisser mes vers, mes larves, mes obsessions - celles qui grouillent dans l'ombre quand tout le monde fait semblant de dormir tranquille.

Mes récits suintent. Ils rampent. Ils pourrissent doucement sous la peau du lecteur, grignotant ses certitudes jusqu'à l'os. Je n'ai pas besoin de monstres quand l'humanité suffit à me fournir des horreurs. Mais s'il faut en invoquer, je les veux sales, liquides, grouillants de vie - comme une vérité qu'on refuse de voir éclore.

Je suis autrice d'horreur. Je fais naître l'épouvante dans les fêlures du quotidien. Chaque mot est une ponte, chaque chapitre une éclosion. Ceux qui me lisent finissent infestés.

Et personne ne gratte assez fort pour s'en débarrasser.