La mia immagine è cruda, informe,
insegue sogni in labirinti di vetro.
Arida, cinerea, la sua perfezione:
e nessuno la conosce più,
nessuno sa più chi sia, cosa sia,
il luogo e il tempo in cui morirà.

Certo sono solo uno scarabocchio,
molto bravo a mentire.
Ti hanno mai detto che i bugiardi hanno un debole per le canzoni tristi?
E, sai, non amano farsi del male;
ogni verso è per loro una carezza,
un modo per ricordarsi di non essere più soli.