La penumbra de la cabaña olía a humedad y a pecado barato. No era la primera vez que Caperucita se extraviaba en la maleza, aunque sus "pérdidas" eran siempre deliberadas. Vagaba como un espectro entre los pinos, luciendo aquel vestido rosado, tan desgastado que parecía piel muerta, mientras la capa de terciopelo carmesí caía sobre sus hombros como una herida abierta que chorreaba sobre la nieve.
Esa prenda no era un abrigo; era un estandarte de carne. En las tabernas, los hombres no preguntaban por una mujer, preguntaban por la presa: "¿Han visto a Caperucita?". Era el santo y seña de los caballeros hambrientos que buscaban consumir la noche entre sus brazos.
Pero ese invierno, al cumplir los diecinueve, el aire cambió. Su abuela, un saco de huesos y rencor que se pudría lentamente en una cama, decidió firmar su última voluntad con sangre. Antes de exhalar su último aliento fétido, vendió a la joven a una sombra.
Lo llamaban el Señor Lobo. Se decía que su mansión, oculta en las vísceras del bosque, era un cementerio de "muñecas" de porcelana y carne. Los pocos que juraban haberlo visto hablaban de una figura imposiblemente alta, con dedos como cuchillos y una sonrisa poblada de colmillos que nunca terminaba de cerrarse. Un depredador que no buscaba placer, sino posesión absoluta.
—Caperucita…
La voz del caballero salió como un borboteo desde la cama. Ella se subía las medias con una indiferencia gélida, ignorando el sudor rancio que aún flotaba en el aire. Odiaba el contacto, odiaba el dinero manchado, pero sobre todo, odiaba el tiempo que se le escurría entre los dedos. Tenía que huir antes de que el Lobo reclamara su mercancía.
—Caperucita… —insistió el hombre. Sus ojos brillaban con una fijeza insana, como si viera un cadáver caminando.
—¿Es verdad que ahora perteneces al lobo?
(Señor Lobo, estreno el 20 de Abril)
