أتى الشِّتاءُ، وانهمرَ المطرُ فوقَ البيوتِ كأنَّهُ بُشرىٰ تَسري في الهواء. تَتشابكَ القطراتُ على النوافذِ، وتنسابُ فوقَ الزجاجِ بخُطى هادئةٍ تُشبهُ موسيقى قديمةً يعرفُها القلبُ أكثرَ ممّا يعرفُها السمعُ. يبردُ الجوُّ، لكنَّ الروحَ تَسخنُ بشيءٍ لا يُرى؛ شيءٍ يشبهُ ذلك الاطمئنانِ الذي لا يجيءُ إلّا مع أوّل هطولٍ.

وتتبدّلُ رائحةُ الأرضِ حينَ يلمسُها المطرُ، كأنّها تفيقُ من غُبارِ الصَّيفِ وتعودُ إلى أصلها الطاهرِ. ويغدو الليلُ تحتَ المطرِ أجملَ: أصواتُ السياراتِ تخفتُ، ضوءُ الشوارعِ يرتجفُ فوقَ البركِ الصغيرة، وكلُّ شيءٍ يَبدو كأنَّهُ يسيرُ على مهلٍ احترامًا لهذه اللحظةِ النقية.

وفي هذا الهُدوءِ، تَتحرّرُ الروحُ من ثِقلِ الأيام، وتنسابُ الأفكارُ بخفّةٍ، ويشعرُ المرءُ أنَّه أقربُ إلى نفسهِ ممّا كان. فالمطرُ لا يَمحو الشوارعَ فقط، بل يغسلُ ما علقَ بالقلبِ من تعبٍ، ويترُكُ خلفهُ إحساسًا عميقًا بأنَّ العالمَ ما زالَ قادرًا على الجمالِ مهما اشتدَّت الفصولُ....     Mariam