Il est minuit dans ma tête,
là où le silence hurle sans relâche.
Des acouphènes en boucle,
comme un chœur de spectres qui ne s'efface.

Chaque pensée est un labyrinthe,
jalonné d'ordres, de gestes à répéter.
Je recompte mes pas, mes peurs,
jusqu'à en perdre le fil de la réalité.

Le monde pèse lourd sur mes tempes,
l'anxiété danse avec des griffes.
Le cœur bat trop vite, trop fort,
comme un tambour au bord d'un précipice.

Et la dépression, tranquille démone,
me murmure que le jour ne vaut rien.
Elle repeint mes rêves en cendres,
transforme la lumière en fin.

Mais j'écris, malgré le vacarme,
j'écris pour respirer dans l'ombre.
Chaque mot est une fuite,
chaque vers une étoile qui tombe.