مُنذُ الطُّفولَةِ...
كُنتُ أَكتُبُ القِصَصَ قَبلَ أَن أَعرِفَ أَنَّ لِلحِكاياتِ مَكانًا تُنشَرُ فيهِ. في التّاسِعَةِ مِن عُمري، كانتِ الحِكاياتُ تُولَدُ في ذِهني، فَدَفَنتُها سِرًّا لا يَعرِفُهُ سِواي. وحينَ انكَشَفَ السِّرُّ، لَم يُقابَلْ بِالفَهمِ... بَل بِالتَّنَمُّرِ،


فَتَرَكتُ القِصَصَ، وتَرَكتُ مَعَها جُزءًا مِنّي. مَرَّتِ السِّنينُ... حَتّى عُدتُ في المُراهَقَةِ، عُدتُ لأَنَّ الصَّمتَ طالَ أَكثَرَ مِمّا يَحتَمِلُ. هُناكَ وُلِدَت اِبتِسامَةُ الدَّمِ، أَوَّلُ قِصَّةٍ أَكتُبُها وأنا أَفهَمُ الألَم. كَبِرَت مَعي، وكَبِرتُ مَعَها، بينَ قِصَصٍ كُوميديَّة، وأُخرى تَاريخيَّة، وأُخرى تَتَحَدَّثُ عن فُنونِ القِتال... أَكتُبُ لأتَعَلَّم، ولأتَنَفَّس. وبَعدَ التَّخَرُّجِ، اِكتَشَفتُ أَنَّ هُناكَ مَكانًا يَمنَحُ القِصَصَ صَوتًا. دَخَلتُ... وكَتَبتُ. وهذِهِ الصَّفَحاتُ لَيسَت مُجَرَّدَ حِكايات، بَل سِنينٌ مِنَ الصَّمتِ قَرَّرَت أَخيرًا أَن تَتَكَلَّم.