Ni siquiera es tarde, en la noche, ni siquiera son las 11 , me encuentro mal, no se que hacer, los pensamientos de mi mete cada vez se tornan más, de la hermosa poesia que suelo guardar para mi, a simples y vagos versos sin rima como este, un problema tan estúpido que me afecta a más no poder, estoy llorando, y no por el sentido literario del drama al llorar, o para llamar la atención, porque mi cabeza ahora duele como si hubiera sido estallada con balas, balas que acaban de ser palabras que me han matado, ¿acaso no tengo autonómia?, ¿los demás creen que no siento?, ¿que no pienso? , antes te escribir este mensaje, revise todos los capítulos de seckesensshell que eh dejado sin subir, capítulos que eh escribió en el abismo del cansancio y tristeza, que no me eh atrevido a publicar, puesto que, un relato que solo albergan la miseria del autor, es más una autobiografía de las desgracias de este, como mi desdicha amena esta noche, en donde como otras más, no podré dormir, donde tengo que decidir si la felicidad de otro individuo debe ser s expensas de la mia, me mortifico en un vaso de agua, eso es lo que me dicen, cuando el agua en si puede que este envenenada, tanto su vida como la mía, son solo mentiras que se desenvuelven alrededor de una sarta de gente extraña, que no comprendo al más mínimo, que me hacen incómodos cuando intentan ayudarme, la verdad esque, solo quisiera esto fuera un relato literario más, que cuenta las extrañas desgracias de un pobre, aunque esto en si es mi propia vida, a este punto creo que seckesensshell, es solo mi vida con los nombres cambiados y ficción aquí y haya.
