Olala156

Ты не будешь бесконечно добрым, светлым.
          Вырос - выцвел, есть такой закон...
          Облупились краски яркие под ветром.
          Блекнет цвет, оттенок, полутон.
          
          Посиди, вглядевшись в ветки сливы
          За окном. В кострище фонаря
          Лишь пылинки опускаются лениво.
          Для чего? Зачем летают зря?
          
          Кто мы? И к чему стихи, картинки?
          Почему Икар упал с небес?
          Потому что люди - не пылинки.
          И у каждой жизни есть свой вес.

И такая вот пустота гордо называется творческим кризисом...

Слушай, систематизируй свои вирши, пожалуйста.
          //творческий беспорядок the second love, но всё-таки//

Вот я дурашка. Ох, хватит писать стихи...
          Оля, ты не Уильям Батлер, Иосиф, не Роберт, не Виктор и даже не Владимир!
          Все же тут знают, о ком я?)
          
          Кстати, я ещё не Михаил Юрьевич и не Александр Сергеевич. Ох уж эти классики, всегда обыгрывающие меня ня крутых поворотах (строфах). Ничего, обо мне узнают, обо мне заговорят.)))))
          
          
          
          
          
          
          Йейтс, Бродский, Рождественский, Цой, Высоцкий, Лермонтов и Пушкин

Смотрю, у тебя тут строки из Цоя как описание?

Ой, регион -дерьмо. Дерьмо-дерьмо-дерьмо-дерьмооооо. Простите(

Новый год - это, конечно, хорошо, но по-моему лучше его проводить без насморка (да, ветрище на улице?), без ночных кошмаров (да, бессоница?) и с друзьями (да, вечно занятые люди?)
          И стишок на радость редким читателям.
          
          Шастают тени по тёмным проулкам,
          Люди потеряны ими давно,
          Холод ползёт вдоль по улицам гулким.
          Тихо, пустынно. Немое кино.
          
          Рубят безмолвную ночь фонарями,
          В окнах от них чуть видна позолота.
          Тихо из мрака любуюсь огнями,
          И на душе тяжело отчего-то.

Слушай, я, конечно, люблю творческий беспорядок, но почему бы тебе как-то не систематизировать свои стихи?