J'ai un prénom, j'ai  un nom, j'ai un âge et une tête mangée par l'adolescence. J'ai un cœur un peu écaillé, souvent je le repeins, pour éviter qu'il ne s'oxyde. Je suis jeune, je rêve et j'effrite la raison du bout de mes doigts.

J'aime vivre, j'aime crier, j'aime chanter, et écrire des mots fou(rbe)s et déstructurés. J'aime aligner les lettres et créer l'insensé. Je suis poétesse et parfois étudiante.

L'écriture m'est venue à sept ans, j'ai commencé à créer dans l'ennui. Depuis, je m'ennuie seulement de ne pas pouvoir toujours écrire.

Parfois, je lis, et m'agace des incohérences et des histoires imparfaites. Je veux un monde de perfection. C'est pourtant un paradoxe, la perfection est si laide, si fourbe, si folle, si inutile. Je me grise d'imparfait, parce que je ne suis pas assez parfaite pour le monde. Je rêve d'un nouvel univers qui jamais ne me plaira plus que l'ancien.

Je suis folie et paradoxe, je suis un rêve d'avenir.

J'écris de la fantasy, de la poésie, et mes projets, livrés à eux-même, s'éparpillent et s'éloignent. Ils sont fous. Un jour, je les rattraperais, ces projets qui courent si vite. Un jour je finirais un roman. En attendant, je rêve de mots parfaits mais fais coexister les phrases en un labyrinthe défait. Entrez,  mais prenez garde à ne pas vous y perdre..