Nací una soleada mañana de junio en Barcelona, a principio de la década de los setenta, en el seno de una familia feliz y bien avenida. Crecí con miles de historias deambulando por mi cabeza inquieta, siempre rodeada de libros, con ansias incansables de dejarme seducir por los mundos paralelos que moraban en las páginas.
        Un día, tras desviarme de mi vocación de escribir y estudiar económicas, me senté delante de un ordenador con la página del Word abierta, la inquietud en los dedos, unas cosquillas en el estómago que casi me ahogan y la necesidad imperiosa de dejar constancia escrita de mis devaneos con la creación literaria.
         Desde entonces llevo años escribiendo novelas, dejando que mi imaginación me lleve a lugares insospechados y que mis dedos describan a los personajes que conviven en mi mente hiperactiva. Al principio fue una experiencia de una intensidad insospechada. Dejé de dormir, de comer, de pensar, de vivir... Únicamente estaba inmersa en la trama, en la tarea de documentarme para dar verosimilitud a los textos, en dejar fluir tantos y tantos años de represión creativa.
         Con el tiempo la necesidad de escribir se ha ido asentando en mi interior como algo capaz de convivir con mi día a día y se ha convertido en parte de mi rutina. A pesar de que la inspiración parece siempre inmersa en una montaña rusa: te lleva a las alturas con una seguridad pasmosa, parece que el manuscrito encuentre solo el camino y, de repente, desciende hasta la más absoluta nada y te encuentras ante una página en blanco que eres incapaz de llenar, sigo deseando escribir cada día de mi vida.

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