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Es la cuchara sobre la copa,
el azúcar helada cayendo lentamente
Es la necedad del hombre ante su muerte,
la misma que tiñe su miedo.
Es la necedad de amarte,
La que definirá mi hora final.
Las garras mortuorias serán fríamente enterradas,
No queda camino ante mi, señor...
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Absenta
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