《Podríamos decir que todo empezó cuando la oí cantar. Su voz hermanándose, mezclándose con la mía. Su voz era como un retrato de su alma: salvaje como un incendio, afilada como un cristal roto y limpia como el trébol. 》
No se murió. Tampoco se durmió. El dolor se fue y él quedó flotando a la deriva sintiéndose casi desligado de su cuerpo, como un globo de pensamiento en el extremo de un hilo muy largo.
M.
S. K.
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