Depuis que je suis enfant, j'aime m'inventer des histoires, les conter à d'autre. Créer, raconter, écrire pour faire passer toute sorte de sentiments éparpillés, c'est ça, c'est simple, c'est moi.
J'aime que les rimes me passe sur la peau, ressentir ce frisson qui nous pousse à viser plus loin, plus haut. Je voudrait que cela ne se stoppe jamais, qu'il y ait assez de papiers vierges ou alors déjà froissés sur lequel je puisse laisse une marque, une trace insignifiante de mon passage. Je rêve de pouvoir faire rêver à mon tour des gens qui croule sous la peine, d'éveiller et de réchauffer des coeurs endoloris par de vielles blessures, de laisser mon imaginations se propager plus loins que mes fenêtres fermés. Je voudrais que le monde s'ouvre pour me laisser passer, mais au lieu de ça c'est comme tout, comme presque tout le monde, je doit jouer des coudes pour avancer à taton parmis la foule immense qui me bloque l'entrée vers la sortie. 
Certain préfère rester dans la foule bondée, vivre simplement en toute discrétion en s'ouvrant une maigre brèche assez grande pour exister mais pas assez pour être quelqu'un au yeux de la societé.  Mais moi je veux que l'on me voit, que l'on parle de mes récit, sur des blogs, sur internets, sur de pauvre pages pinterest. J'ai envie de prendre le risque de me faire avaler par la masse, rien qu'une fois. Après tout, si nous n'avions qu'une seule vie pour toute l'existence, ne serait t'il pas bon de prendre des risques, au risque encore plus grand de périr ? 
Alors j'assume. Je me rue dans l'émeute, tête baissé, dès maintenant, en espérant avoir assez de force pour tenir longtemps et, un jour lointain, peut-être, écrire sous la faible lueur d'une bougie que j'ai enfin réussi. 

Mon nom d'auteur n'a ni sens ni souvenir, ce n'est que des syllabes égarés parmis tant d'autres : M.M.Everlow. Mais l'on peut me surnommer Malo, choix de prénom que j'ai effectué avant même d'avoir conscience de ma transidentité.