Não era uma sede que me machucava, mas um encanto que me transbordava. Eu olhava e não com quem procura o que falta, mas como quem admira uma obra de arte e, a cada segundo, descobre um detalhe novo, uma nuance na cor dos olhos ou um jeito diferente de sorrir. Era o desejo de conhecer cada silêncio e cada sonho, como se o amor fosse um livro infinito que ele tivesse o privilégio de ler, linha por linha, sem nunca querer chegar ao fim.