A veces me pregunto si entre la disociación de mi yo común (que incluye un cúmulo de otros yos) y el 'escritor' habrá surgido algo valioso. Yo sé que entre ellos existen grandes distancias, tan pronunciadas que quizás mi poca producción sea más como andar sonámbulo o delirar de fiebre, pero, tal vez, haya sido capaz de escribir algo significativo. Y no, no estoy neurótico, aún cuando me desdoble un poco.
También, he vivido expresando incomodidad por los poros y eso no excluye a la plataforma donde publico este mensaje. Con esto quiero decir: de alguna forma logré cohibirme en un entorno que equivale a una nebulosa noche de invierno o peor. Y si leen esto, sepan que si parezco expresarme extrañamente es porque en efecto, soy raro en ciertos sentidos (o tal vez me caí de cabeza en mi infancia).
Por otro lado, me gustaría agradecer a mis seguidores. A las venerables cuentas que han leído mis poemas mal escritos y a las que responden estos mensajes ridículos. De forma particular: a Noir, la cual sostuvo conmigo una incomoda conversación sobre guayabas y que no verá el mensaje que no escribí para el llamamiento, aún deseando hacerlo; a Dariarte, importunada por mi curiosidad sobre dos sonidos consonánticos del ruso y otras cosas más; a cheirisade, un curioso de responder cosas como estas y lector de mis peores poemas. Recalco de forma especial a Evahlin, quién prometió matarme si borraba un poemario, cosa que todavía no hace, además de leer mi algo vergonzosa aproximación twittera a la historia argentina (Quiero decir, nunca entenderé la asociación del peronismo con otros movimientos políticos y no planeo hacerlo... Igual un post del eternauta xd).
Finalmente, fuera de ellos, aquí encontré algunos narradores y poetas buenisimos que yacen entre las sombras y no lo merecen. Yo los aprecio mucho, aunque no lo demuestre (porque soy un idiota o algo así, utilicen modismos ¿si?)
En fin, adios :D
