Sono il mare,
Il mare con la bandiera rossa.
Tormentata.
Chiassosa.
A volte troppo silenziosa.
Rideva, rideva ancor di più  quando si sentiva ferita.
Non osannava le sue debolezze.
Molto probabilmente nemmeno ne sentiva la necessità.
Gridava scagliandosi da una parte all'altra che tanto comunque non le sarebbe andato bene. 
Non le bastava niente.
Mai. 
Era una continua guerra aperta la sua. 
Sapeva però rimanere. 
Rimaneva tra la gente, tra i ricordi, tra le valige, tra le idee e 
Inciampava solo alla vista di chi aveva L'anima più dannata della sua.
Era come il mare del 9 giugno che non è lo stesso del 21 agosto.
Un po' come il sapere che mare a due anni non è lo stesso di 40. 
Mutevole ma pur sempre lì.
Nello stesso identico punto di sempre.