Mes mots, mes blessures

J'ai commencé à écrire à l'âge de 16 ans. À cette époque, je ne savais pas encore que les mots deviendraient, au fil des années, mon refuge, mon confident et parfois même ma seule façon de respirer lorsque tout devenait trop lourd à porter.

J'ai écrit mes joies, mes peines, mes rêves et mes déceptions. J'ai écrit les blessures que je n'arrivais pas à montrer, les larmes que je cachais derrière un sourire, et les trahisons qui ont laissé en moi des traces que le temps n'a jamais complètement effacées.

Certaines personnes sont entrées dans ma vie pour y rester. D'autres sont parties en emportant avec elles une partie de la confiance que je leur avais donnée. J'ai appris, parfois douloureusement, que l'on peut aimer sincèrement des personnes qui, elles, ne nous aiment pas de la même façon.

Alors j'ai écrit.

J'ai écrit pour ne pas garder toute cette douleur enfermée en moi. J'ai écrit parce que mes cahiers ne me jugeaient pas, ne me trahissaient pas et ne me demandaient jamais de faire semblant d'aller bien.

Vingt ans ont passé depuis mes premières lignes. Aujourd'hui, je suis une maman, une femme qui a grandi, qui a changé, qui est tombée et qui s'est relevée plus d'une fois. La vie m'a appris que certaines blessures ne disparaissent pas vraiment : on apprend simplement à vivre avec elles.

Et peut-être que c'est cela, mon histoire.

Celle d'une femme qui a longtemps gardé ses douleurs en silence, mais qui a toujours trouvé la force de les transformer en mots.

Parce qu'au fond, écrire n'a jamais été seulement une passion pour moi.

C'était ma manière de survivre.

Ma manière de me comprendre.

Ma manière de me libérer.

Et peut-être qu'en racontant enfin mon histoire, je découvrirai que toutes ces années de douleur avaient aussi quelque chose à m'apprendre : même lorsque la vie nous brise, il reste toujours quelque part en nous assez de lumière pour recommencer à écrire.