Intento de escritor, amante secreto de la melancolía, los libros y la lluvia. Mis manos sangran de intentar sostener el mundo.  Un loco cuerdo lleno de historias y sensaciones, carcajadas y añoranzas, con ganas de abrazar al mundo con el alma y besar al infierno sin pelos en la lengua. Me siento vacío como los corazones que nunca han amado.

Me encanta lo perfectamente imperfecto, la música triste y las melodías clásicas; la fotografía y el arte, pero no tengo arte, sólo poseo los desastres que las experiencias dejaron en mí. Me gusta el deporte, pero la pereza me consume; escribo, no por escribir, sino por dejar plasmados sentimientos que no sabía que tenía, y que calan en mis huesos buscando un refugio. Veo películas, series, y leo, porque son el único recurso fantástico que conservo. No soy poeta, pero juego con la poesía. No escribo poesía, la poesía me escribe a mí.

Si quieres ser mi amigo, háblame; de lo contrario, gracias por leerme. 
La realidad es más hermosa que los sueños, simplemente por ser real.