Screws_17
في الخواء
أنا امرأةٌ تسكنُ جسداً لا تفهمُ لغته. أستيقظُ وفي صدري شيءٌ ثقيلٌ بلا اسم، أسأله ما أنت فيصمت. أقفُ أمامَ المرآة فأرى عينين فيهما فراغٌ شاسعٌ كأنَّ بئراً حُفرت في روحي. أبتسمُ للناسِ بابتسامةٍ لا تمرُّ من القلب، وأضحكُ فيرنُّ صوتي في أذني كصدىً غريب. مشاعري مدينةٌ مزدحمةٌ بلا لافتات، أمرُّ بها تائهةً أحملُ زحاماً لا أملكُ له اسماً. قالوا تكلَّمي، فكيف أصفُ جرحاً لا أعرفُ مكانَه؟ هذا الخواءُ ليس حزناً فأبكيه ولا ألماً فأشيرُ إليه، هو العدمُ الذي اتخذَ شكلَ روح. أغبطُ من يبكين فيعرفن لماذا، أما أنا فمُثقلةٌ بكلِّ شيءٍ ولا شيء، أحملُ شعوراً خاماً كمتحفٍ للوحاتٍ ممزقة. في الليلِ أضعُ يدي على قلبي فلا أسمعُ نبضاً بل صدى فراغٍ يتردد، وأتساءلُ هل ماتَ شيءٌ فيَّ أم وُلدتُ بهذه الفجوة؟ أريدُ أن أفهمَني، أن أقولَ مرةً "هذا ما بي" وأكونَ صادقةً مرتاحةً، لكنني كلما اقتربتُ من المعنى تسللَ كالماء، وبقيتُ أنا والفراغُ وصمتٌ لا ينتهي.
