Bonjour! J'aurais aimé dire mon rapport à l'écriture, ici. Mais je crois bien que je suis incapable de dire. C'est pourquoi en quelques mots, je préférerai vous le montrer,  vous le faire sentir.

Je me voyais à genoux, la bête triomphante.
Rage, souffle rauque, sa gorge s'arrache et le martyr se moque.
La démence du poète s'abreuve de la passion au sens originel. 
La poésie, elle, n'est que rarement. 
Seules les mains du poète pouvait la cueillir,
Et la substance sensible, le corps, lui n'est jamais que le supplicié des mots.
Sa chair les font fleurir, tandis qu'elle se consume,
Et les vers germent et lentement se consomme
Dans la frénésie languissante de la nuit.

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