Bloody Ben.

[+] /y por primera vez, ella decidió devolverle el golpe. Un gesto pequeño. Una osadía completamente imprudente. Eira inclinó apenas la cabeza, elevando la mirada hacia él con una valentía que solo una mujer enamorada y asustada puede reunir —. Si deseáis ver cómo manejo el arco… —susurró, con un hilo de voz que era miel atrapada en brasas—. Tendréis que poneros muy cerca del blanco, Benjicot. Así podréis juzgar por vos mismo si mi puntería es tan peligrosa como decís. —el silencio que siguió fue insoportable. Y entonces llegó la caída. El pensamiento. La culpa. El amor. El ‘no’ debo que la sofocó como nunca. Eira sintió cómo todo el peso de lo correcto e incorrecto le caía sobre los hombros con brutalidad. Sintió las miradas. Sintió el latido de su propio corazón queriendo romper costillas para llegar hasta él. Y huyó. Con dignidad. Con calma. Con pasos perfectamente medidos. Pero huyó. Porque si se quedaba un segundo más, iba a cometer un pecado del que ninguno de los dos podría volver—. Debo… debo ver que todo esté en orden con nuestro hospedaje. —murmuró, procurando que su voz fuese estable, que su respiración no delatara la tempestad interior—. El calor me ha… confundido. —y se volvió. Caminó hacia la salida con un porte impecable. Sin prisa. Sin torpeza. Como si nada hubiera pasado. Pero su corazón golpeaba contra su pecho como un tambor de guerra. Cada paso que daba era una súplica muda para no mirar atrás. Cada inhalación era un intento desesperado por contener lo que sentía.
            Y cuando finalmente salió del salón y el aire de Dorne la envolvió, apoyó la espalda contra la pared, cerró los ojos y dejó escapar un suspiro que no era digno, ni propio, ni correcto… Era un suspiro que ardía. Un suspiro que llevaba su nombre: Benjicot.

/ sintió que el suelo bajo sus pies dejaba de ser firme cuando Benjicot habló… o cuando la miró. Quizás fueron todas esas cosas juntas, entrelazándose como hilos de un destino que jamás debió tejerse, pero que aun así se aferraba a ella con la misma fuerza con la que una raíz busca la tierra. Su respiración se volvió delgada, casi imperceptible, cuando él avanzó hacia ella, cuando descendió la mirada sobre su rostro, cuando, por los dioses, sus labios rozaron su mejilla. Por un instante, el mundo quedó reducido a eso: al tacto suave, al calor de su boca en su piel, a la certeza absurda y punzante de que ella quería más. Demasiado más. La mano de Eira, obedeciendo a un impulso que no era razonable ni prudente, ni adecuado para una dama ni propio de una hermana, se levantó por pura voluntad del deseo. Volvió a tocar la zona donde él la había besado… y luego descendió, temblorosa, hasta rozar el borde de su clavícula. Un roce apenas perceptible, una caricia ahogada, tan breve y desesperada que pudo haber pasado por un accidente. Pero ambos sabían que no lo era. En cuanto sus dedos sintieron la piel cálida de Benjicot, el corazón de Eira dio un vuelco violento. Algo dentro de ella se quebró, algo que desde hacía meses había intentado mantener bajo llave. Y entonces retrocedió. No un paso; retrocedió entera. Recogió la mano, ocultándola en su falda como si se hubiera quemado—. Perdonadme… —susurró, casi sin voz, casi sin aire. Pero él seguía mirándola. Y el calor de su mirada era peor que el sol de Dorne. Cuando Benjicot jugó con el doble sentido del arco y la flecha, Eira tragó con dificultad. Sus mejillas, ya encendidas, ardieron aún más. La frase resonó en su mente con una intensidad que la destruyó y la reconstruyó en un mismo segundo. «Tensáis la cuerda… disparáis la flecha…» [+]

[+] /Y entonces la razón regresó como una ola fría. Ella retiró la mano con suavidad, pretendiendo ajustar un pliegue imaginario en su propia manga, como si su gesto tuviera explicación, forma, propósito—. El calor… —murmuró, casi con dignidad, casi con vergüenza, casi con una inocencia que no sentía—. Me temo que vuelve mis manos… descuidadas. Dorne es cruel en sus pequeños caprichos. —era mentira. Y él lo sabía.
            Pero ella también sabía disimular, sabía recomponerse, sabía volver a ser la dama razonable que se esperaba de ella. Benjicot hizo una pregunta entonces, sobre el arco. Y Eira, aún con las mejillas rozadas por algo más que el sol dorniense, recuperó su compostura, aunque no del todo—. ¿Mi arco, decís?. —sus labios se curvaron apenas, en una sonrisa tan sutil como peligrosa—. Oh, Benjicot… debéis saber que he practicado mucho durante vuestra ausencia. Y que ahora ‘tenso la cuerda con más fuerza… y disparo con más precisión’. —un juego. Un desliz.
            Una verdad disfrazada. Volvió a mirar el tapiz, como si su concentración estuviera allí y no en la forma en que el corazón le latía contra el pecho—. Pero ya lo veréis vos mismo. —añadió con una calma que no tenía—. Al regresar a casa, os mostraré cuánto he mejorado. Me temo que… podríais terminar siendo vos el que necesite que lo sostengan. —era lo más cerca de la osadía que Eira se permitía. Y aun así, cuando acabó de hablar, respiró hondo, enderezó la espalda y volvió a ser la dama Blackwood: firme, contenida, impecable. Pero sus dedos seguían ardiendo.
            Como si aún tocaran la piel de Benjicot.

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ㅤ ۪  ⟣   ֹ   Desde su infancia, Benjicot mostró un carácter noble y recatado. Era alto y delgado, de facciones finas y maneras mesuradas, parecía más joven cortesano que guerrero armado. Mas la fortuna le fue adversa pues la muerte de su padre en singular combate durante la Batalla de Molino Quemado lo obligó a ceñir coraza y espada, y asumir el mando de Árbol de los Cuervos siendo apenas un zagal.
            
            No obstante, su espíritu no se quebrantó. Sus ojos, cargados a veces de melancolía, habían contemplado los horrores de la guerra: montones de cuerpos tras la Batalla de la Orilla del Lago y las tierras de los ribereños devastadas por el príncipe Aemond Targaryen y su dragón Vhagar. Mas su corazón permaneció firme, y su mente sagaz trazaba estrategias que pocos hombres de edad habrían osado concebir.
            
            Cuando resonó la llamada de Addam Velaryon, Benjicot marchó sin vacilar, tomando el centro del ejército y presenciando el choque de dragones en el cielo: Vermithor, Bruma y Tessarion combatiendo en fuego y furia. Tras la victoria, honró a los caídos, enterrando a Addam Velaryon en Árbol de los Cuervos, recordando que aun en la gloria la sangre exige su tributo.
            
            Años después, en la Batalla del Camino Real, su valor y astucia le valieron el nombre de «Ben el Sangriento», cuando sus hombres ribereños surgieron entre los árboles y quebraron el flanco enemigo, dispersando a los tormenteños con resolución férrea. Así, su fama se extendió como la de un guerrero capaz de torcer la fortuna de la batalla y sostener la esperanza de su linaje ante traición y devastación.
            
            Benjicot Blackwood era, así, ejemplo de la unión de delicadeza y fiereza: hombre de modales suaves y corazón noble, que al rugir de la guerra empuñaba espada y mando con mano firme, mostrando que aun en la fragilidad mora la fuerza que vence y no yerra.

Ay mi corazón ❣️

No me ignoren, cabrones.