Pero el cariño de Constance y la amistad de Adelaide no fueron suficientes para sostenerlo. Su tristeza era un peso que no podía seguir cargando. Todas las noches, cuando el mundo dormía, Carter se quedaba despierto, escuchando las sombras de la casa moverse a su alrededor. Sentía la desesperación de aquellos que murieron allí antes que él. Y sabía que, tarde o temprano, se uniría a ellos.
No fue una decisión impulsiva. Fue un final anunciado, un capítulo inevitable en la historia de su vida. Tomó un trozo de cuerda, se encerró en su habitación y se despidió del mundo de la única forma que conocía: en silencio.
Pero la ironía del destino quiso que sus padres no tuvieran tiempo de notar su ausencia. Pocos minutos después de su muerte, la casa decidió ajustar cuentas. Un fantasma, uno de tantos, puso fin a sus vidas de una manera brutal. Carter no los vio morir, pero cuando despertó—cuando abrió los ojos y se dio cuenta de que aún estaba allí, de que su historia no había terminado—supo que ya no importaba.
Desde entonces, Carter se convirtió en parte de la casa, un habitante más atrapado entre sus muros. Pero a diferencia de otros, él no se escondía en las sombras. No se limitaba a susurrar en los pasillos o a aparecer en el reflejo de los espejos. No. Carter decidió jugar un papel diferente.
Cada vez que nuevos residentes cruzaban la puerta principal, él estaba allí para recibirlos. Se presentaba con una sonrisa amigable y una historia perfectamente tejida. "Soy Carter Langdon", decía, con una seguridad escalofriante. "Hijo de Constance."
Era una mentira, pero también una verdad parcial. Constance nunca lo corrigió. Tal vez porque en el fondo, le gustaba la idea. Tal vez porque, en su retorcida forma de amar, él se había convertido en el hijo que nunca pudo recuperar.
