𝐌͟𝐈͟𝐋͟𝐋͟𝐎͟𝐍͟𝐀͟𝐈͟𝐑͟𝐄  Dans le jardin que nul ne voit, poussent des fleurs sans couleur, nourries par la cendre des jours éteints et l'eau noire des regrets anciens. Chaque pétale est un silence, chaque épine, une prière brisée. Les corbeaux volent bas, portant les noms oubliés des morts. Ici, le temps se fige comme le sang, et le vent murmure des vérités que seuls les cœurs crevés comprennent.