@SoyWynterVidal
.ᨘ۫.ꪶ♦ ──┈┈ " Bienvenido señor"
.ᨘ۫.ꪶ♦ ──┈┈ " No lo eres? oh bueno... jovencito entonces. " ───Le observó detenidamente.
Sea bienvenido.
Emma ladea la cabeza por completo, parpadeando un par de veces con una mezcla de total confusión y una risita nerviosa. Te mira fijamente, intentando descifrar si le estás gastando una broma o si hablas en serio. ─── ¿Mortal? No... no estoy entendiendo nada de nada.
— Florence está sentada en el suelo gris, con las piernas cruzadas y los ojos cerrados no lo ve llegar, su cabeza se balancea suavemente, los hombros siguen un ritmo que solo ella escucha, y sus labios dejan salir una melodía en voz baja — Take, take, take... what you need... but don't leave me... with no direction.. — La canción es más suave que las otras, más dulce. Tiene algo de pedir sin exigir, sus dedos tamborilean sobre sus rodillas siguiendo el compás, y hay una paz en su expresión que no es fingida. La voz de Wynter corta la niebla como un cuchillo desafilado, ella se sobresalta, sus hombros se tensan, sus dedos se detienen sobre sus rodillas, y por un segundo sus ojos se abren con esa expresión de quien ha sido sacada de un sueño tibio—
— Parpadea, dos veces lo encuentra entre los árboles retorcidos, con las manos en los bolsillos y esa postura de quien no le debe nada a nadie y entonces sonríe — Ah — dice, y su voz recupera la calidez poco a poco, como agua que vuelve a su cauce — Eres tú, casi me da algo — Se pasa una mano por el pecho, como si estuviera bajando un susto que ya se fue, la sonrisa se hace más grande.— No sabía que te gustaba espiar — añade, y hay un brillo juguetón en sus ojos. — O llegaste justo ahora, si llevas rato ahí parado escuchando, te voy a cobrar entrada, acepto flores como pago —Se ríe bajito, una risa que todavía conserva el eco de la canción — Es de las buenas, ¿verdad? — pregunta, y no necesita que él responda, sabe que sí o quiere creer que sí. — Say say say.
—Florence lo escucha sin interrumpir cuando él termina, ella frunce el ceño, un gesto pequeño pero real— Lo del rey del pop — dice, y su voz cambia, no pierde la calidez, pero se endurece un poco, como un abrazo que aprieta más de la cuenta — no vuelvas a decir que parece un título de circo, Michael Jackson es Michael Jackson, no hay otro y nunca lo habrá. —Lo señala con un dedo, sin malicia pero con firmeza— No me importa que no te guste pero se respeta. ¿Entendido? —Se queda mirándolo un segundo más, y entonces la seriedad se le rompe en una sonrisa, pequeña de disculpa— Perdón, es que me sale solo, mi mamá me enseñó a defender lo que quiero sin disculparme, y a veces se me va la mano —Baja la mano y vuelve a la tierra, aunque solo para apoyar las palmas en el suelo— No te pedí un espectáculo — dice más suave — Solo quería saber qué sonidos te gustan, la música dice mucho de las personas más que las palabras, a veces —Se queda callada un momento.
No conozco a Leonard Cohen — admite, y se encoge de hombros — Pero la canción que dijiste... Famous Blue Raincoat suena a historia triste de esas que se cuentan en invierno, con una taza de algo caliente entre las manos.... quiero escucharla, ¿La pondrías?— Lo mira sin lástima en sus ojos solo curiosidad — Mi papá también lloraba con canciones — dice después— No donde lo vieran pero yo lo veía, siempre lo vi —Sonríe, es una sonrisa que guarda algo— Los recuerdos con mala luz — dice, retomando sus palabras — a veces son los únicos que nos quedan pero eso no los hace menos nuestros —Se queda callada otra vez. La niebla se mueve lenta entre ellos— Algún día la buscas, esa canción — dice al final es solo una sugerencia, dicha en voz baja, como quien deja una puerta entreabierta — Y si quieres, me cuentas si lloraste o no.— yo no voy a contar te lo prometo
—Florence ríe, no es una risa forzada ni nerviosa, es una risa que nace sola, como una burbuja en el agua quieta— ¿Viejos? — repite, llevándose una mano al pecho con una mueca de falsa ofensa— Michael Jackson no es un viejo...bueno — corrige, torciendo los labios —, sí pero es Michael Jackson, el rey del pop, eso no cuenta — Deja caer un puñado de tierra gris entre sus dedos, la mira caer como si fuera confeti— No siempre canto — dice, más baja. — Solo cuando estoy sola o cuando alguien se queda callado a propósito para escuchar, como alguien que conozco — Lo mira de reojo, su sonrisa es pequeña pero real—
Y no me digas que no escuchas música de gente feliz, todo el mundo escucha aunque no quiera admitirlo, mi papá decía que odiaba el pop y luego lo encontrabas tarareando en la cocina cuando creía que nadie miraba, dime una canción, la que se te venga primero a la cabeza —Sus dedos dibujan un círculo en la tierra gris— ¿Tu madre prefiere cosas más oscuras? — pregunta, y su voz se vuelve más suave — Tiene sentido, supongo, una bruja del caos criando al hijo de la Muerte con canciones tristes, suena como el comienzo de un cuento que no terminaría bien.
—Se queda callada un momento— Pero a veces los cuentos que no terminan bien son los más bonitos — añade, casi un susurro para ella misma.
; Recuerdos de Vietnam JAJAJA
@SoyBenedikReynoldsMV ;; Una siempre vuelve al lugar que fue feliz JAJAJAJA, pero Rachel ya no está ni Lilith para joderla con llamarla suegrita
;; Y ahora ando con crisis de icons ☝
—El apartamento de Mikaëlle en Nueva York estaba impecable, las superficies brillaban, no había una mota de polvo, los libros descansaban perfectamente alineados en los estantes. Nadie había tocado nada en tres semanas, excepto ella que limpiaba cuando no podía dormir y no había dormido en cuatro días.
El sofá conservaba la forma de su cuerpo, una manta doblada descansaba en el brazo izquierdo, la luz de la calle entraba tamizada por las persianas. Todo estaba en su sitio, todo respiraba orden pero el orden no traía paz, solo traía la ilusión de que el caos podía mantenerse a raya con un trapo y escaso descanso—
—se quedó en el sofá, las piernas aún recogidas, una sonrisa minúscula, casi imperceptible, rozó sus labios.—Pobre Wynter —dijo, la voz baja pero con un filo burlón— Tan especial y tan poco querido que ni su propia madre lo suelta por miedo a quedarse sola, debe ser duro, en serio, casi siento lástima. —Se estiró un poco, alcanzando el control remoto que seguía en la mesa para girarlo entre sus dedos—La olla está en el armario de abajo, el que está junto a la nevera, la grande. Y no es un museo, es que hay gente que sabe cuidar sus cosas, cosas que tú no entenderías —Dejó el control en su lugar exacto—Y no necesito mantel individual ni que me llames princesa, sírveme en la sartén si quieres, total, ya has manchado el sofá con tus botas, un poco de aceite no va a arruinar lo que tú ya ensuciaste y sin sal, Elowen siempre se quejaba de que le echaba demasiada y ahora no está para quejarse y no me quemes los huevos, si hay algo que no soporto son los huevos quemados.
—Lo miró desde el sofá, las piernas aún recogidas contra el pecho, los dedos jugando con el borde deshilachado de la sudadera—Qué suerte que vinieras a arreglarme la vida —dijo, la voz seca como el polvo— No sé qué haría sin tus consejos nutricionales y tu enciclopédico conocimiento de la nevera —Inclinó la cabeza hacia atrás, apoyándola en el respaldo, sus ojos claros se fijaron en el techo blanco—Hay pasta en el armario de la izquierda y huevos, y algo de queso que no habrá caducado porque no llevo tanto tiempo sin salir de casa. —Hizo una pausa, los dedos deteniéndose sobre la tela— No necesito un banquete, solo algo que tape el vacío este que tengo en el estómago y que no se va con agua del grifo. —Giró la cabeza hacia él solo para verlo desde el rabillo del ojo —Si quemas algo, te juro que te arranco la cabeza y se la regalo a tu madre, seguro que a ella sí le hace gracia tenerte cerca, sabes, Elowen cocinaba cuando quería probar cosas raras, aunque la mayoría se le quemaba como a mí papá o a Mikhail —rie leve— y me obligaba a comer aunque yo dijera que no tenía hambre —Cerró los ojos un momento, cuando los abrió, el tono volvió a ser cortante—Así que ponte a ello, Wynter y no me quemes la cocina.
—Permaneció tumbada un momento más, la mejilla hundida en el cojín, los ojos abiertos pero sin mirar nada—Qué bonito discurso parece que te hubieras preparado las frases antes de venir, ¿Las ensayaste en el espejo o las fuiste improvisando? —Se incorporó con lentitud, apoyando la espalda en el respaldo del sofá, el cabello rubio le cayó sobre los hombros en desorden—No voy a destruirme sola, no soy tan frágil como crees y necesito que me creas cuando digo que puedo con esto — pasó una mano por su rostro, apartando el cabello de sus ojos—Un plan —repitió, con un dejo de ironía— claro porque los planes siempre funcionan y nadie sale herido cuando todo está calculado. ¿Y tú? ¿Vas a quedarte ahí con los brazos cruzados como un mueble más hasta que yo resuelva el misterio? —Se giró hacia él, las piernas recogidas contra el pecho, los dedos enrollados en el borde de la sudadera —Si no vas a fumar ni a hablar, al menos ponte útil, tráeme algo de comer, llevo cuatro días sin probar bocado y no pienso desmayarme delante de ti.
_Florence levanta la vista al escuchar su voz, sus ojos verdes lo único que aún conserva color en ese lugar gris lo miran sin sorpresa, como si hubiera sentido que alguien se acercaba mucho antes de que él hablara. Continúa sentada en el suelo, con las piernas cruzadas y las manos apoyadas sobre las rodillas. A su alrededor, las flores grises se mecen sin viento —¿Y qué esperabas encontrar? —pregunta, inclinando la cabeza hacia un lado.
—Su voz es suave, pero no tímida—Porque si dices un alma perdida... —suelta una pequeña risa, breve, como un suspiro— te voy a decir que sí, obvio pero me estás mirando raro, así que no es eso. —Se encoge de hombros, despreocupada. Uno de sus dedos dibuja un círculo en la tierra gris sin razón aparente—También puedo ser una anomalía, eso me han dicho varias veces— Hace una pausa, lo observa a él con curiosidad genuina, sin miedo, sus ojos verdes recorren su rostro, su chaqueta de cuero, la forma en que tiene las manos en los bolsillos—Tú tampoco eres lo que esperaba —dice al final, con una sonrisa pequeña— pero no sé qué esperaba, así que no cuenta.
—Se pone de pie de un salto, ágil, como si el peso de estar muerta no le afectara, se sacude las manos aunque no tienen tierra y da un paso hacia él —Soy Florence —dice, extendiendo una mano sin dudar—. Y tú eres... el que camina por el limbo como si fuera su casa. ¿Me equivoco? —Sus ojos verdes brillan con un destello de picardía, no está bromeando del todo, pero tampoco está siendo completamente seria. Es como si hubiera decidido, en esos pocos segundos, que él no es una amenaza.
—No sé por qué viniste —agrega, bajando la mano si él no la toma, sin ofenderse—, pero ya que estás aquí... ¿te gustan las flores grises? Las hago yo. —Se gira hacia su pequeño jardín de sombras y lo señala con orgullo, como si estuviera mostrando un tesoro —No crecen, obvio pero son mías.
—Pasa una mano por el suelo gris y encuentra una flor que él no aplastó, la levanta con cuidado—Y no me importa que sean patéticas —murmura, mirando la flor gris entre sus dedos—son mías, eso es lo que importa
—Florence lo escucha sin interrumpir, sigue cada uno de sus movimientos, la forma en que arranca una flor y la deja caer, la lentitud con la que camina a su alrededor, el modo en que se recuesta contra el árbol como si fuera un trono. Cuando él termina, ella baja la mirada hacia sus manos, las apoya sobre las rodillas y las mira un rato, como si buscara algo en sus propias palmas—Tienes razón —dice al fin, y su voz es más baja que antes—Mi familia no me busca — Sus dedos se mueven, dibujando círculos pequeños sobre su propia piel—Y duele un poco o mucho, no sé, aquí es difícil saber cómo se sienten las cosas —Se encoge de hombros— Pero ellos están vivos, mi mamá Yelena sigue peleando y mi papá Robert sigue siendo un desastre hermoso aunque este ausente, eso me basta, prefiero que no me busquen a que estén aquí conmigo.
—Levanta la vista hacia él—Estoy en paz con eso o eso intento, algunos días sí, otros… —sonríe, pequeña, y la sonrisa es agridulce— Otros planto flores grises y las miro durante horas —Se pone de pie lentamente, no con la misma agilidad de antes—No voy a dejar de hablarte —dice, y su tono recupera un poco de firmeza— Dijiste que no me ibas a pedir que apague nada, pues yo tampoco voy a apagar mi forma de ser, si no te gusta, te puedes ir a otro árbol, hay muchos. —Señala los árboles grotescos que los rodean con un gesto amplio —Pero si te quedas… —da un paso hacia él, y en sus ojos verdes aparece ese brillo de picardía de antes, aunque más suave— Me vas a escuchar cantar, me vas a ver plantar flores y te voy a contar cosas sobre Michael Jackson aunque no te interesen.
—Se sienta de nuevo un poco más cerca de donde él esta—No me quedan muchas opciones —dice, imitando su tono cuando dijo lo de la falta de opciones— Así que tú también te aguantas. No te caigo bien, ¿eh? Pues tú a mí tampoco pero al menos no estoy sola
— Elowen lo mira mientras él habla, sus ojos verdes no se apartan de su rostro, ni siquiera cuando él aplasta una de sus flores con la bota, no se enoja, solo observa, como si él fuera un rompecabezas que aún no entiende del todo —Wynter —dice, probando el nombre en su lengua, igual que él hizo con el de ella— Es un nombre frío, te queda bien.
—Se sienta de nuevo en el suelo, cruzando las piernas con calma, sus manos vuelven a apoyarse en las rodillas, una de ellas alcanza otra flor gris, la desprende del suelo sin esfuerzo y la gira entre sus dedos —No estoy esperando que nadie me rescate —dice, y su voz sigue siendo suave, pero hay algo firme debajo— Si quisiera irme, me iría, pero mi cuerpo está allá, tibio pero roto, esperando que algo decida si vivo o muero del todo, así que me quedo aquí, si te soy honesta se que nadie de mi familia o cercanos me busca —se encoge de hombros— estoy bien aqui, no existe el dolor físico o emocional —Levanta la flor gris hacia la niebla, mirándola como si fuera la cosa más hermosa del mundo —Y sí, sé que no crecen no hace falta que me lo digas pero las hago igual porque hacerlas me recuerda que aún puedo crear algo, aunque sea feo, aunque no sirva, aunque tú las aplastes. No voy a apagar nada —dice, y por primera vez su tono se endurece un poco, solo un poco— Si el calor te molesta, te puedes ir, dijiste que hay miles de rincones en el limbo pero no voy a dejar de ser yo para que tú estés cómodo.
— Una pausa, el silencio se cuela entre ellos —Y si vuelves a pisar mis flores —agrega, y ahora hay una sonrisa en su voz, pequeña, traviesa—, voy a plantar una en tu bolsillo, a ver si te gusta más cuando la llevas puesta