StarFine266

Quiero saber el día que muera, amada,
          para irte a buscar;
          que la canela de los días
          por fin se incendie.
          
          Que digan: "Esta mulata te amó tanto
          que salió de su tumba para ir a buscarte".
          
          Amada, prepara tus cosas y vamos.
          Tomemos un taxi,
          y si no encontramos, un bus,
          y bajemos en su última parada.
          
          Caminemos por nuestros recuerdos,
          los buenos y los malos,
          para que veas cuánto te he amado.
          
          Amada, mira julio;
          ese mes me enamoré.
          Mira junio
          y deja octubre,
          donde te escribí esa canción hecha carta.
          Tenía mil letras de amor
          y ninguna te bastó.
          
          Ahora que sé que los días se me acaban,
          quiero buscarte
          y darte el amor que tanto querías.
          
          Pasemos mi muerte juntos,
          hasta el final de los días, amor.

REMINISCENCIAS 
          
          Que evoquen en mis labios
          los recuerdos de este amor,
          que sean mariposas eternas
          en mis primaveras.
          
          Que sueño se cargue
          mis reminiscencias,
          que sea este amor,
          bella tú.
          
          Qué linda que estás
          en el recuerdo,
          qué linda eres y serás.
          
          Ya los años han pasado
          y tu mirada
          la llevo clavada.
          Tan fiel yo te he sido, mujer,
          que mi piel tiene tu marca.
          
          Mis ojos humedecidos
          por ese adiós.
          Vives en mí como yo en ti.
          
          Hemos jurado amarnos.
          No puede ser,
          no puede ser que no te deje de querer.
          Aún tú lejos.
          Porque aunque pase el tiempo,
          el agua y los días,
          amada, te amo por todos mis días.
          
          Solo tú,
          tú, amada,
          solo tú.
          
          Qué más linda rosa,
          ajena de mi jardín.

ESPERANZAS
          
          ¿Qué pasó con las esperanzas de los pobres?
          ¿Qué pasó con los días,
          con los días nuevos?
          
          ¿Dónde está el orgullo?
          ¿Dónde está el amor?
          No hay nada para los pobres
          como yo,
          que aman sin amor
          y lloran sin razón.
          
          Días de melancolía
          negra como el cielo
          y amarga como el trago.
          Que sea guaro,
          que sea amor,
          pero que no sea
          una disolución.
          
          Que el agua llueva,
          que caiga y que rompa,
          que deje ver el sol.
          
          Que las calles llenas
          de barro, llenas de tierra,
          tengan algo que sea
          fronteras.
          
          Días, años,
          segundos, minutos.
          Cada día,
          cada día son todos iguales:
          llevan dolor,
          llevan al alcohol.
          
          Que llene mis venas
          para mirar una ventana.
          

No puedo creer que llevo un año y cinco meses escribiendo. Me siento tan orgullosa por cómo empecé y cómo sigo escribiendo; mi manera de escribir ha mejorado bastante. ¡Un año y cinco meses, y voy por muchísimo más.

POEMA DEL MES.
          Mi sombra se esconde.
          
          Tanto color,
          tanto dolor,
          se encuentran hoy
          con la orilla del río,
          ese que me baña
          y me guía.
          
          Los cuervos miran,
          quieren mi cuerpo,
          me atormentan.
          Los días se acercan.
          
          Y yo, cada día, estoy más lejos
          de la orilla.
          El mar y el río
          ya no son míos.
          
          Ya no nado.
          El agua me cubre;
          floto.
          
          Mas no salgo
          a la luz.
          No queda.
          
          Solo hay agua
          y oscuridad,
          y solo queda
          algo que ya no es mío…
          y no es mi sombra.
          No.
          
          

Tengo los dedos quemados,
          la piel muerta
          y los días contados.
          
          Mi sufragio será largo
          en ese mar largo.
          El miedo me ha dejado
          en ese puerto de mariposas
          enterradas como pájaros
          humillados, vivos y quemados.
          
          El fuego arde en mi carne,
          pero no me lleva; me quemó
          y no me apago.
          Soy fuego mutilado,
          me quemó en mi silencio
          desterrado.
          
          Llamas: soy combustión
          instantánea.
          Es vil mi pecado
          seguir con los ojos tapados,
          cerrados por mi dicha
          de esperar una muerte.
          
          La espero, la busco,
          me rindo, me frustro.
          Mi locura avanza;
          mis dedos arden del calor.
          
          Mi llama está por apagarse,
          como la vela de mi santo.
          Santo día de mi funeral,
          y los días que este verá cantar.
          

Odio el colegio 

Mi reto del año es terminar tres libros con diferentes perspectivas, a pesar de no tener tiempo y de tener clases full.

Una pregunta así como medio filosófica.
          ¿Para quien escribes? Tanto tus novelas como tus poemas, son para ti o para un público general.
          No quiero ofender o algo así, me encantan tus historias y poemas, pero es solo eso.

Escribiría mil versos y ninguno
          saldría de tu boca.
          Tu mirada no me toca y no me mira;de mi talento frío no sale tu nombre.
          Yo soy de tu mirada candente;no salgo ni siquiera por sombra.
          No me hagas caso;ni tu nombre creo merecer.
          No merezco caminar en tu mismo suelo ni en tu mismo aire.
          
          Tu dicha me es mezquina porque no me es contagiosa; tu sonrisa es engañosa pues no viene de la mía.
          
          Tu risa bella no florece en mis campos; y si no florece en ellos, entonces merecen ser cortados.
          
          Y entre mis versos perversos no dejaría de tocarte, así sea con contemplarte. Y en mi mirada nunca dejarás de mirarte; son espejos, son parte de mi alma, están clavados.
          
          Los campos de amapolas no florecen; les falta la vida, carecen de luz, pues mucha es el agua que cae por sus ríos.
          
          Y allá se van en cruz;
          lesfalta el aliento de tu velo
          y el amanecer de tus ríos bellos.
          Dame una sonrisa,
          hoy te pido,fíame
          el color de tu pelo.
          
          Dame hoy un destierro digno;
          hoy te pido,con beso y una flor,
          quetoques mis poemas una vez más.
          Aunquesea una ilusión vana,
          necesitotocarte para escribirte.
          Túeres musa y yo, poeta.