Allen

REMINISCENCIAS 
          
          Que evoquen en mis labios
          los recuerdos de este amor,
          que sean mariposas eternas
          en mis primaveras.
          
          Que sueño se cargue
          mis reminiscencias,
          que sea este amor,
          bella tú.
          
          Qué linda que estás
          en el recuerdo,
          qué linda eres y serás.
          
          Ya los años han pasado
          y tu mirada
          la llevo clavada.
          Tan fiel yo te he sido, mujer,
          que mi piel tiene tu marca.
          
          Mis ojos humedecidos
          por ese adiós.
          Vives en mí como yo en ti.
          
          Hemos jurado amarnos.
          No puede ser,
          no puede ser que no te deje de querer.
          Aún tú lejos.
          Porque aunque pase el tiempo,
          el agua y los días,
          amada, te amo por todos mis días.
          
          Solo tú,
          tú, amada,
          solo tú.
          
          Qué más linda rosa,
          ajena de mi jardín.

UN DÍA DEJASTE DE ESCRIBIR
          
          Un día dejaste de escribir.
          Fue ayer, ¿no es así?
          Tus manos, manos no tocan el papel.
          
          Y las mariposas dejaron de volar sin adiós.
          Qué ingratas:
          yo las quería ver,
          saber de ellas,
          y mirarlas torpemente.
          
          La verdad es que no me di cuenta
          cuando sucedió.
          Me golpeó en el pecho
          pensar que pude haberlo evitado.
          
          ¿Podía?
          ¿Hacerlo?
          
          Y tú,
          ¿qué haces?
          ¿Por qué te fuiste?
          
          Me dejaste en esperas
          y sabiendo mi soledad.
          

Se viene próximamente la noche de los condenados sangre tricolor.

ESPERANZAS
          
          ¿Qué pasó con las esperanzas de los pobres?
          ¿Qué pasó con los días,
          con los días nuevos?
          
          ¿Dónde está el orgullo?
          ¿Dónde está el amor?
          No hay nada para los pobres
          como yo,
          que aman sin amor
          y lloran sin razón.
          
          Días de melancolía
          negra como el cielo
          y amarga como el trago.
          Que sea guaro,
          que sea amor,
          pero que no sea
          una disolución.
          
          Que el agua llueva,
          que caiga y que rompa,
          que deje ver el sol.
          
          Que las calles llenas
          de barro, llenas de tierra,
          tengan algo que sea
          fronteras.
          
          Días, años,
          segundos, minutos.
          Cada día,
          cada día son todos iguales:
          llevan dolor,
          llevan al alcohol.
          
          Que llene mis venas
          para mirar una ventana.
          

No puedo creer que llevo un año y cinco meses escribiendo. Me siento tan orgullosa por cómo empecé y cómo sigo escribiendo; mi manera de escribir ha mejorado bastante. ¡Un año y cinco meses, y voy por muchísimo más.

Hoy te vi pasar,
          será la última vez
          que te vea
          con amor o con luto.
          
          No te guardo nada,
          ni tu mirada.
          No puedo
          con este sentimiento,
          aunque pese.
          
          Se acaba.
          No puedo fingir más
          que no te he amado,
          pero tampoco puedo fingir
          amarte.
          
          Sabiendo que tú
          solo eres un martes,
          y yo aún tengo días
          que pasar.
          
          Tal vez sea
          hoy la última carta.
          Te la regalo.
          Yo ya no te amo.
          
          Y hoy es viernes.
          Ya no está tu reloj,
          y yo ya no miro tus ojos.
          
          El departamento está
          vacío, y el silencio
          reina. Es un decoro más
          que me has dejado.
          
          Vacío. Está vacío.
          No hay nada.
          Estoy yo, tirada.
          
          No te amo
          y no te olvido.
          Cuántos días
          hemos vivido.
          
          Veinte primaveras
          y dos, que tres, otoños.
          
          Eras tan cruel
          y yo tan ilusa.
          Estamos: veinte.
          Un viernes 20.

POEMA DEL MES.
          Mi sombra se esconde.
          
          Tanto color,
          tanto dolor,
          se encuentran hoy
          con la orilla del río,
          ese que me baña
          y me guía.
          
          Los cuervos miran,
          quieren mi cuerpo,
          me atormentan.
          Los días se acercan.
          
          Y yo, cada día, estoy más lejos
          de la orilla.
          El mar y el río
          ya no son míos.
          
          Ya no nado.
          El agua me cubre;
          floto.
          
          Mas no salgo
          a la luz.
          No queda.
          
          Solo hay agua
          y oscuridad,
          y solo queda
          algo que ya no es mío…
          y no es mi sombra.
          No.
          
          

Tengo los dedos quemados,
          la piel muerta
          y los días contados.
          
          Mi sufragio será largo
          en ese mar largo.
          El miedo me ha dejado
          en ese puerto de mariposas
          enterradas como pájaros
          humillados, vivos y quemados.
          
          El fuego arde en mi carne,
          pero no me lleva; me quemó
          y no me apago.
          Soy fuego mutilado,
          me quemó en mi silencio
          desterrado.
          
          Llamas: soy combustión
          instantánea.
          Es vil mi pecado
          seguir con los ojos tapados,
          cerrados por mi dicha
          de esperar una muerte.
          
          La espero, la busco,
          me rindo, me frustro.
          Mi locura avanza;
          mis dedos arden del calor.
          
          Mi llama está por apagarse,
          como la vela de mi santo.
          Santo día de mi funeral,
          y los días que este verá cantar.
          

Odio el colegio 

Mi reto del año es terminar tres libros con diferentes perspectivas, a pesar de no tener tiempo y de tener clases full.