Swann

"Alors elle était capable d'imaginer qu'elle pourrait appartenir à un autre, et cela ne lui apparaissait pas comme de l'infidélité mais comme d'ultimes noces, quelque part où ils n'étaient pas, où ils n'étaient que musique pour ainsi dire, une musique que personne n'entendait et que rien ne répercutait. Car elle n'éprouvait alors son existence que comme une ligne grinçante qu'elle enfouissait pour pouvoir s'entendre dans la confusion du silence, quelque chose où un instant exige le suivant et où elle devenait ce qu'elle faisait — sans répit et sans importance — et où restait pourtant quelque chose qu'elle ne pouvait jamais faire. Et pendant qu'elle se rendait soudain compte qu'ils ne s'aimaient peut-être que dans le bruyant refus d'entendre une sonorité douce, presque follement intime, douloureuse, elle devinait les intrications plus profondes et les formidables entrelacements qui survenaient dans les moments de pause où les bruits se dissipaient, ces instants de réveil où l'on sortait du fracas pour tomber dans l'immensité sans rive du fait de se retrouver doué de sensibilité parmi des événements sans conscience ; et c'était avec la douleur de pénétrer seule, malgré la proximité de l'autre, dans cet espace — où toute autre forme d'action n'était en comparaison qu'une façon de s'étourdir, de se fermer et de s'anesthésier avec du bruit —, qu'elle l'aimait en pensant lui infliger l'ultime douleur terrestre."
          
          Robert Musil, L'accomplissement de l'amour 

"On peut très bien vivre une vie que l'on ne vit pas. On peut indéfiniment supporter ce que l'on ne supporte plus."
          Christian Bobin, Cœur de neige 

"La poésie n'est pas essentiellement et n'est même pas d'abord du langage. C'est une flèche recueillie sur sa cible. Que cette flèche soit tendue sur la corde d'une voix ou bien qu'elle s'élance de l'intérieur muet des choses n'a pas d'importance. La cible est toujours la même : cette présence soudain incontestable d'une autre vie dans notre vie, une présence si nette qu'elle ressuscite la joie en nous dormante."
          Christian Bobin, L'épuisement 

"Quand la vie tourne au froid je vais chercher dans les livres des poètes de quoi poursuivre mon vol. Ce ne sont pas les poètes qui comptent — c'est le vol."
          
          Christian Bobin, L'épuisement 

Il faut que je fasse des couvertures pour mes recueils, c'est la débandade chez les souris...

Yo,
          
          Un nouveau texte wsh
          
          C'est marrant hein 
          
          Bref

Chers amis,
          
          Aujourd'hui, deux poèmes : l'un, qui me tient assez à cœur, écrit à quatre mains avec notre chère amie @Calinemo. 
          L'autre un poème moins exceptionnel, mais que rien ne vous empêche de lire.
          
          Bonne soirée,
          Swann

Cette année, on m'a dit : 50 ans, c'est l'âge métaphysique. Puis : 30 ans, vous savez, c'est vraiment l'âge métaphysique.
          Avant, je me disais : 15 ans, c'est l'âge métaphysique. 
          Aujourd'hui, je me dis : 18 ans, c'est l'âge métaphysique.
          Putain de métaphysique de merde (oups, pardon), impossible d'en décoller cinq minutes. Il y a des êtres comme ça, qui sont juste faits pour finir leur vie eux-mêmes comme des grands — alors que ce sont les plus éternels des enfants.

Bonsoir,
          
          Puisque peu à peu l'ébauche de recueil prend forme, voici de quoi l'aérer de quelques aphorismes ; vous savez pour certains que leur forme m'est chair, avec un mauvais jeu de mots.
          
          À bientôt,
          Swann

"Mais alors, céder à cette pente, c'était retomber dans la protestation mystique, dans l'adoration de la mort. Les drogués sont des mystiques d'une époque matérialiste qui, n'ayant plus la force d'animer les choses et de les sublimer dans le sens du symbole, entreprennent sur elles un travail inverse de réduction et les usent et les rongent jusqu'à atteindre en elles un nouveau de néant. On sacrifie à un symbolisme de l'ombre pour combattre un fétichisme de soleil qu'on déteste parce qu'il blesse les yeux fatigués."
          
          Pierre Drieu la Rochelle, Le feu follet